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Loucura reside neste ponto. Numa estranha falha de sentir. De perseguir o que outros perseguem e dão como adquirido. Ser louco é um estado de apatia, de falta  de vontade para acreditar nas tuas verdades. Já agora, que as minhas também te não satisfaçam. Mas que queimem. Que te torrem a paciência.

Um pingo de loucura, tens? Desejar algo que  sabes, te irá consumir as entranhas? Ou apenas és? Mais uma criatura em morte lenta. A precisar de gritar. Apenas capaz de emitir gemidos roucos.

Peço-te antes que me odeies. Porque apenas sirvo para rasgar. A tua piedade apenas afia a lâmina. O gume que te riscará. Fielmente. Lentamente. Doce desilusão.

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