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Sempre achei que o tão cantado e adorado acto de amar nada mais é do que uma banalidade repetida e pensada até há exaustão. Dizer que se ama alguém tornou-se numa arte extremamemente simples. É possivel segurar no amor das pessoas com ambas as mãos e transforma-lo em meras palavras e gestos já vistos.

Contrasta com a paixão. Em tudo. Até na simplicidade. A simplicidade da paixão é como observar um lobo na floresta. Podemos vê-lo e até pensar que conhecemos os seus gestos, mas na realidade, é preciso saber muito sobre eles para ter uma real noção do que são. Amar não é realmente sentir paixão. Por isso vejo tantas pessoas, quando confrontadas com uma verdadeira paixão, da mesma forma que as vejo perante um lobo: com um olhar estúpido na face!

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Dias maus. Meus. Do resto do mundo, que nada em merda.

Não sei como tal se passou, mas eu costumava ter apenas pequenos maus dias. Tentava com muita força guarda-los em pequenas caixas na escuridão e a um canto afastado.

Mas, creio que num daqueles dias de maior desprezo pessoal, decidi retira-los das caixas e deixa-los voar. Sabem, eram apenas uns pequenos dias. Maus, mas mesmo assim, pequenos. Por azar ou porque assim deve ser, choveu em tormenta. Tanta chuva e tanto vento que os dias maus voltaram para mim. E as sementes desses dias foram-se espalhando e plantando.

O que eram apenas pequenos e maus dias cresceram em semanas. As semanas tornaram-se meses e deixei de ser capaz de os voltar a guardar em pequenas caixas e a um canto escuro.

Tentei estrangular esses tempos maus e não consegui. Tentei esmaga-los porque eram meus e eu deveria poder fazer com eles o que me desse na real gana! Em vão. Porque se torna díficil fugir ao sofrimento que me imponho todos os dias. Claro que sei da solução para tudo isto. É cristalino. Teria de ser capaz de me desmontar por completo e tentar a reconstrução com uma venda nos olhos. Cego para os velhos hábitos e velhos demónios.

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