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Algumas, pequenas-imensas coisas, que me inspiram. E me fazem viver;

 

Incertezas, nunca tomo nada por certo. Apendi duramente esta lição. Muito por causa dos que dizem que estarão a meu lado, em quaisquer situações. E no fim, só fica a solidão.


Desilusão, há muito que deixei de me entristecer com penas ou martírios, causados por desapontamentos. Jamais imponho a minha presença. E, dado o sinal, serei o primeiro a abrir as asas e voar. Para longe, de quem se afronta com o meu "cheiro". Ainda que assim seja, não calo essa desilusão. Ser o primeiro a demonstra-la, causou-me, já, comoções gigantescas. Sobrevivi... muitas vezes quase destruído...


Uma Pessoa, apenas uma, me obriga sempre a lutar. Acima de qualquer coisa, sei de forma liminarmente verdadeira, sem qualquer dramatismo ou falsidade, que se se não fosse por Ela, eu já não respirava. Tão só, como isto. Anos de entrega, lhe devo. Morrerei em dívida. Inspira-me a respirar, e porque acha que nem tudo é como eu vejo: não negro, cinzento e vermelho. Desespero.


Verdades, aceito-as. Procuro-as. Sejam como forem. E se já ouvi verdades? Pergunte-se antes, se respiro! Pouco importa. Nada é mais cruel e mortal, do que uma mentira. E não! Não há mentiras piedosas! Apenas mentiras. É só.


Orgulho, olhado por muitas outras criaturas, como um pária, instila em mim, um amor próprio tão gritante, que quase os chacinava com um olhar. Um pecado, este orgulho? Apenas a fortaleza onde resido. Eu, Ateu. Só assim consigo continuar a olhar em frente.


Cegueira, falo dos que são cegos. Mesmo vendo. Incapazes de serem realmente únicos, culpam os outros pelos seus desgostos. A ladaínha persiste. Condenam-me porque falo em ódio. Em raiva. Fome. Estão, dentro de si, mortos. Secos. Ramos que se partem, ao menor vento.


Imperfeição, sei que o sou. Imperfeito. Incapaz de lidar com isso. Sei como sou grotesco. Feio. Reconheço as cicatrizes de tudo o que me inspira a viver. Mas inspira-me a lutar. A ser assim. A continuar. Até ser vencido.

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