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Talvez não seja a ternura esperada. Talvez nem sejam os prazeres que antecipei. Podem morrer a plantas junto à janela, em dias agrestes de inverno gelado, quando o que esperava era o verão ardente. Talvez, afinal, a harmonia seja apenas caos. Porque essa é a condição em que me vejo. Em todos os dias que se dizem ser de amor ao próximo.

Lembrei-me que na desilusão existem muitas cores. Recordei-me que desespero não é ter tudo. É nada ter, para além do sentido profundo do que represento. A miséria não é ver a negro, sequer a cinza. Miserável é quem julga ver a esperança na chama translúcida de uma falsa promessa. Prometida que está a paz que nunca virá. Promessas nunca cumpridas. Paixões terminadas. Presenças ausentes. Ternura prometida, por fim em lágrimas cumprida.

 

A desilusão de quem caminha à parte mora na estrada. O fim nunca chega. Quando se anseia por uma paragem, uma qualquer fonte para beber água fresca, matando a sede, descobrem-se apenas mais caminhos e mais estradas. E, nem o ódio desaparece, nem a alegria fica. Nada. Apenas progressão. Implacável progresso.

Esperar por um pequeno deleite que seja, uma ténue centelha de prazer é o que tento obter. Mesmo muito pouco que seja. Não peço mais. Mesmo que negada esteja a firmeza do olhar. Mesmo assim, ainda posso ansiar. Ainda posso apaixonar-me. Apanho as migalhas do desperdício. Com elas alimento a minha alma. O meu sangue e a minha vontade.





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