PelaSombra

"Yeah, you waited on Satan's call"

Ozzy Osbourne

É preciso não deixar que os ouvidos nos enganem enquanto caminhamos pela orla da floresta, onde a névoa da manhã repousa sossegadamente. O pensamento deve permanecer silencioso. A boca cerrada sem deixar entrar a aragem gelada do amanhecer. É apenas e só nos olhos que neste instante tão precoce e sumptuoso, fica a certeza de que este mundo existe envolto numa riqueza arrebatada e cósmica. O olhar é esse túnel de viagens distantes, essa lupa que acorrenta à nossa alma a visão daquele raio de luz solar madrugador, que perfura cirurgicamente a névoa entre a vegetação densa. Primeiro longo e estreito, fino como os fios dourados no pescoço dos amantes. Depois estica-se e parece conter a respiração, espesso, emaranhado numa luminosidade ancestral radiante e mal contida. O olhar acompanha a luz, agora um imenso e grosso braço que varre as copas das árvores, a humidade da atmosfera, esmorecendo o cinzento baço do nevoeiro, acordando a vida contida das aves adormecidas. Por instantes breves os olhos são a centelha divina que esquecemos, o nosso sangue afoga as agonias da existência e é quase possível escutar o Universo a respirar. Uma eternidade ténue no nosso tempo. Apenas assim se consegue manter a sanidade daqueles momentos de caminho.

Quando esse jorro de luz se afasta espalhando a claridade por todos os cantos, cerro os olhos em liquido transparente, forço a respiração para resgatar os batimentos do coração, guardando a canção deste testemunho de criação dos mitos que há muito assombram a minha alma. 

(Fleuma)

"Tenta. Fracassa. Não importa. Tenta outra vez. Fracassa de novo. Fracassa melhor."

Samuel Beckett

O "perdão" é o estado emocional mais extremo em mim. Nunca consegui compreender realmente este sentimento sem a violência de uma cedência pessoal, demasiado intima. Nem sequer pela virtude das religiões. Muito menos pela presunção de que sem perdoar tudo o que me resta é a vingança ou o rancor. Creio antes que se trata da assunção da nossa falta de perfeição. Creio que essa dificuldade com a noção de "perdão" é tão primária e visceral que perdoar se torna numa espécie da acto de auto mutilação pessoal, porque só deveria existir perante algo violento e arrasador para mim. E nunca será fácil perdoar esses instantes ou gestos. Não existe qualquer candura neste vergar pessoal e nesta concessão valiosa a outros. Um pedaço imensurável da minha confiança é devorado e sei que não a voltarei a recuperar. Estes são rigores de quem perdoa realmente e sem falhas. Fica essa compulsão de fragilidade que nunca consegui compreender porquê. Porque não apenas amansar o fardo e aceitar?

Custa.

É isto que custa. Substituir uma traição pelo "perdão" e restar o remorso do que vai desaparecer. 

E sei também que me exponho ao "perdão" de alguns - a outra grande maioria nunca me importou. Esse esperar o "perdão de alguns" tem para mim o som dos tambores de guerra. Escuto-os sem falsas esperanças. Orgulho? Talvez. Ou então compreensão. Sei que tenho a necessidade de ser perdoado da mesma forma que devo perdoar. Essa é uma consequência minha que não deve ser  culpa de ninguém. Apenas minha. Mas também sei que morrerei sem ser perdoado por alguns.

E sem perdoar.

Em minha defesa apenas posso descansar na gentileza do sabor dos que realmente me concederam o seu "perdão". São esses que me importam porque guardo em mim os seus pedaços como memórias e flagelos no meu orgulho. Estes sabem também o que lhes ofereci.

(Fleuma)

(LEE GRIGGS)

Tributo às Cinzas

Rasgou a sua própria Carne, lançou as sementes da Peste interna,

Assim vestiu essa sagrada Escritura de Flagelo e Cicatriz,

Acariciou a gangrena da Alma em Amargura,

Forjado na Decadência, alimentado no desastre,

Em Podridão, Devora Corrupção,

Alimento de Ruínas, Rastejando entre Abismos,

olha os céus Cinzentos em arrebatamento,

Com o Ardor da Cinza Engolida,

Arranca o olhar, afasta a Pele,

Enrola o Corpo numa escultura que respira, ensurdecedora ao toque

Um Chicote Pálido acusador, em vassalagem ao Declínio

O Arauto do Fim chega em Silêncio,

Revelado nos manuscritos do estremecer da  História,

Novos templos erguidos por Si,

Com paredes pintadas de Sujo refinado, e tijolos enegrecidos pela Morte

Pavimentando a estrada com o esquecimento do Perdão, 

Chega sem fanfarra,

As cinzas dos impérios debaixo dos Seus pés,

Os ossos dos que caíram, Esmagados em pó,

Unidos com a saliva dos Virtuosos,

Endurecido no ferver do fel dos homens Santos,

Mergulhado no Desconhecido,

Temperado na bruma dos fumos sulfurosos, vai sangrando entre as campas e as rochas

O Arauto do Fim chega com uma promessa,

Que o crente ardente deseje a mudança,

Ele irá espalhar a sua Luz e a sua Sombra,

Numa Terra árida, entre os destroços de uma Graça perdida,

Anima, quase morta de sede, em Cinzas dormente,

Estática, em inúteis confissões,

Sem Redenção.

(Fleuma)