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Aceder a uma fracção, apenas um resto, que seja, dessa vontade de tudo ultrapassar. Não voltar a carregar este peso. Esta amágalma de tristes conclusões. Ainda que por breves instantes, poderia alterar tudo! Poderia sentir a vida. Persuadir a minha consciência, de que existem outras luas. Onde me poderia esconder. Gravitando em torno da alegria das certezas  utópicas.

Mas não. Apenas destaco a margem das coisas. Vazia. Por escrever algo. Um epitáfio. Uma qualquer banalidade. Que seja coerente. Onde nunca me posso sentir coerente.

Quando pensam em abrandar a vida. Sentir os dias,  de forma solene. Paciente. Eu acelero. Sempre, mas sempre, a anticipar a próxima curva. A próxima vaga, que me derrotará. E ainda assim, vivo.

Se canto? Não sei o que dizer. Porque não sei encantar. Apenas trago as más novas. Ditando-as em sombria reverência. Falando do fim. Onde sei que chegar é apenas questão de tempo. Ou porque sei que enojo. Como moscas voando em volta do pássaro morto. Raramente se sorri, para os meus lados. E quando o faço, por norma, será por algo que passa indiferente à maioria. Como por exemplo, de quem se diz verdadeiro. De quem se acha acima de suspeitas.

A lembrança é essa faca que me corta  as veias. A recordação de abismos intransponíveis. A dor da impotência. Da incapacidade de compreender; e fazer-me entender. São as noites claras. Em solidão. No pensamento apenas o que fazer. Para sobreviver. Mais um dia. E pior: se valerá a pena.

A energia drenada por dúvidas. Paralisado por factos. Transformados em mais perguntas. Odeio-me! Nunca paro de agitar a vida!! Nunca me satisfaço com a resposta. Jamais! É um ritual a ferro e fogo. Marcas na personalidade. Cicatrizam? Eis que sim! Também matam. Lentamente.

 

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