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Recuso  submeter-me a uma razão que me transcende. E apenas deseja que aqui fique. Sentado. Olhando para as estações a passar. Não ficarei parado, enquanto essa razão me estrangula.

Talvez esteja, finalmente, irremediavelmente louco. Insano. Insandecido. Por não achar um chama de esperança onde caminho. Por ser sempre o primeiro a apontar a arma à minha cabeça. Primir o gatilho e não morrer!

Vejo rostos que sangram. Ainda assim sorriem. Mesmo com a faca da desilusão junto ao coração. Riem! Morrendo lentamente.

Por minhas paixões, negras aves de carniça, encontro caminhos. Sempre mais longe. Mais escuros. Nunca brilhantes. Nunca de outras gentes.

Estou doente. Morto. Em peste. Grotesca pintura de sórdido desperdício humano. Onde toco, mato. Falo. Demente e orgulhoso.

Sou o primeiro a  saltar para parapeito da janela deste quarto. Sonhar que sou ave. Olhar o céu. Odiar. Em paixão.

Não lamento recusar uma razão que não me aceita como seu. Nem lamento os que me rejeitam. Senão, porque me sentiria tão forte?

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3 comentários

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VeraPinto 19.10.2011

A maneira como escreves é perturbante.
Magnífica. Parabéns.
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Fleuma 19.10.2011

Sei que nunca vou escrever de foma a agradar à maior parte das pessoas. Por isso, se me permites não serei modesto e aceitarei o que dizes, embora haja muita gente que foge do que escrevo como da peste! Também sabes como admiro o que escreves, por isso agradeço-te. Nem que seja apenas por aqui passares...
Saude.
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VeraPinto 19.10.2011

A falsa - modéstia não é qualidade, por isso aceita os meus sinceros parabéns e principalmente a minha admiração. A tua forma de escrever é única. E não ligues a quem foge da tua escrita.As pessoas têm medo do que é diferente. Não quer dizer que é mau.

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